Поделиться "Виктор Балдоржиев. Стихи"
1,432 просмотров всего, 1 просмотров сегодня
Виктор Балдоржиев. Поэт, прозаик, публицист, переводчикю Родился в Забайкалье в 1954 году. Автор романов «Разные люди» (Улан-Удэ, 1992), «Последние войны волков» (Чита), поэтического сборника «Каторга» (Чита, 1992). Перевёл, переложил на русский язык и издал несколько сборников бурятских авторов. Произведения переводились на английский, немецкий и болгарский языки. Член Союза писателей России, Союза журналистов СССР. С апреля 2005 по январь 2009 года руководил Читинским отделением Союза писателей России. В 2008 году Указом Президента России награждён медалью А. С. Пушкина. Живёт в селе Новая Заря Забайкальского края.
ЖЕНЕ
Столько сгибло поэтов на поле, что ликуй, воронье, и пируй!
Испражняйся стихами на воле. А не можешь — у мёртвых воруй.
Благо много они написали, не успев напечатать, издать.
Кто-то лучше напишет? Едва ли! Это ж надо сперва прочитать…
Так случиться должно было, верно, я и здесь отступать не привык:
Истощился еврей беспримерно, русский свой забывает язык,
Что-то каркают вороны в Webe, а в журналах сороки трещат.
Я слабею! Пикирует с неба безъязыкая тьма воронят…
Будет холодно, голодно, худо. Отвернутся (подумать!) враги.
Ни в какое не верю я чудо, но взываю тебе — помоги!
Помоги мне собрать свою волю, помоги мне окрепнуть душой.
Я — последний монгол в диком поле, со своей закалённой строкой.
Чуткой мыслью Орда одарила, а затем одарила Москва:
Вместо скучно-незвучного била колокольные дала слова.
И отправила в поле людское, наказав: сохрани, сбереги!
Всё кружит вороньё. И с мольбою обращаюсь к тебе — помоги.
6 декабря 2009 года
НЕ УМИРАЮТ ВО МНЕ…
Кони бегут и бегут вдоль Онона.
Ханское золото древней земли —
Тысячелетья горят раскалённо
Солнцем палимые здесь ковыли.
Будто бы чуя невзгоды, походы,
Кони свой бег замедляют опять.
Через века оживают народы,
Время бежит и бежит во мне вспять.
Сильные воины, женщины, дети —
Тысячи смуглых, воинственных пра…
Скачут и скачут до края планеты,
Пляшут, смеясь, у ночного костра.
Снова живут во мне бабушки, деды,
Пращуры — воины и пастухи
Не умирают во мне! Их победы,
Их поражения, песни, стихи.
Снова смеются, рожают и плачут.
Радостный праздник при полной луне.
Не умирают во мне, и всё скачут
Предки до края планеты. Во мне!
8 декабря 2009 года
В ЭТИ МИНУТЫ
Что тебе вспомнилось в эти минуты?
Город купается в дымном аду.
В памяти: с Унгерном скачут баргуты,
Или же Блок умирает в бреду?
Канта читавший, читающий Ницше.
Где твой Конфуций и твой Геродот?
Всё в этом мире ни ниже, ни выше,
Всё мягкое вечно, что твёрдо пройдёт.
Стоимость больше, когда мы прибавим:
Всем нам по Марксу дрянная цена.
К дьяволу хитрости! Предков восславим,
Это другая совсем сторона…
Где-то на Рейне создали ученье,
Здесь отравился от водки мужик.
Лучше напишем мы стихотворенье,
Лучше изучим китайский язык.
Вспашем мы землю. Но что наши предки
С неба пророчат, о чём говорят?
Что же, друзья, вспоминаете редко
Пахарей мирных, отважных солдат?
В эти минуты забудь маргиналов.
Ты же — потомок, ты совесть и честь!
К дьяволу подлости оригиналов.
Есть твои предки, и Родина есть.
8 декабря 2009 года
НИ РУГАТЬСЯ НЕ НАДО, НИ ССОРИТЬСЯ…
Ни ругаться не надо, ни ссориться.
Чаевать бы, беседы вести!
Никогда и ни с кем мне не спорится
На моем достославном пути.
И общаться с Толстым или Гоголем:
Говорить или книги читать.
Не ходить мне разряженным щёголем
И за пазухой камень держать.
Ничего на земле нет отраднее:
Одиноко в ночной тишине
Улетать в небеса неоглядные
И зимой тосковать о весне.
А потом, будто Богом отпущенный,
Возвращаться на землю опять,
И затёртую книжечку Пушкина
Будто заново вновь открывать.
8 декабря 2009 года
ОГИБАЯ
Неприметно, не спеша, не спеша,
Чуть вздыхая, а порой чуть дыша,
Аккуратно всех людях обходя,
Огибая даже струйки дождя,
Он проходит и выходит сухим,
Неприметным, никаким, никаким.
Всюду — разговорчики, дела.
Вот и жизнь обогнул. Так — прошла…
9 декабря 2009 года
ТЫ — МОЯ РОДИНА!
Жене моей Сысык…
Всё на Земле и в Земле пораспродано,
Что можно продать или можно купить.
Ты моё солнышко, ты — моя Родина.
Но как же тебя мне не ждать, не любить!
Ты моя чуткость, ты — непонимание,
И радость, и счастье с бедой пополам,
Ты моя степь, где и мысль, и страдание,
Но вся моя жизнь и стремления там,
Там, где любили, смеялись родители,
Где речка и поле, лазурный Торей.
Знаю я, знаю, что мне непростительно,
Не знать твоих дум и печали твоей.
Сколько потеряно, столько же пройдено,
Но запах полыни всё будет манить.
Ты моё солнышко, ты — моя Родина.
Но как же тебя мне не ждать, не любить!
9 декабря 2009 года
ПЕЧЕНЕГ
В огне и битвах всех времён
В себя Россия вобрала
Орду и полчища племён,
Сгоревших в пламени дотла.
Боится русский человек,
К себе не чувствуя любви:
Кипчак, а может, печенег
Ещё живут в его крови.
Но помнил их, не забывал!
И в каждом видит он врага,
Который череп оправлял
В янтарь, кораллы, жемчуга.
И всё же смутно сознаёт,
Хоть опасается при том:
Что в нём столетия живёт
Дух Ярослава с Кончаком.
Пройдут года, минует век,
И нрав изменится, и стать,
Но будет тот же печенег
На мир из русского взирать…
10.12.2009, 4:41
ОРКЕСТР
Я музыку слушал, и предка
В туманных веках увидал:
Он сытым бывал очень редко,
Но в эти мгновенья скучал.
И после пещерного пира,
Когда от еды изнемог,
Внимая созвучиям мира,
Он взялся осматривать рог.
И острым, отточенным камнем
Отверстье в конце просверлил,
Не зная, что так сквозь века мне
Валторну уже подарил!
Гонимый томлением скуки,
Достиг он в работе вершин.
А после тягучие звуки
Поплыли в туманы долин.
И вот зазвучали в оркестре —
Труба, саксофон и гобой.
Я замер, прикованный к месту,
Согласный со всем и с собой…
10 декабря 2009 года
ОЖИДАНИЕ ВСТРЕЧИ
Где-нибудь на станции Остречной,
Окунаясь в слякотную ночь,
Ожиданье трепетное встречи
Никогда не сможешь превозмочь.
С чутким словом, жестом или взглядом.
Пониманья где-то разошлись!
И ты ждёшь, что это близко, рядом.
В трудные минуты. И всю жизнь.
12.12.2009, 15:19
ГРАФИКА
Углём деревья он рисует,
И вспомнит уголь древесину:
Как ураганно ветры дуют
И погружают лес в трясину.
Но первозданные виденья
Сменяют Рим, гребцы и судно,
Клубится дым, от дыма — тени.
Художник с углем обоюдно
Выводят в спектре ясных линий:
Вулкан, поток кипящей лавы.
Там любопытный Старший Плиний,
И отблеск гибели и славы.
12.12.2009, 22:41
КРЕЧЕТ
Сильные не ведают усилья.
Воином от солнца он летит,
И упругий ветер бьёт под крылья,
И, вздувая, перья шевелит.
Одинокий в стае не летает,
Лишь без стаи сильному легко!
Никогда сам целью не бывает,
Но парит над целью высоко.
И, в согласьи с ветром, выше, выше,
А потом ложится на крыло,
Вместе с ним кренятся набок крыши
И — с продольной улицей — село.
Вот теперь всё чётко и контрастно,
И рельефней волны над травой.
Вот и заяц, только он напрасно
Непрестанно вертит головой.
На мгновенье взор сосредоточив,
Упредив и ось, и параллель,
Как стрела стремительная точно,
Кречет хищно бросится на цель.
Это он! Возникнув из тумана,
Снова над Ононом воспарил.
Реял на знаменах Чингисхана,
И князьям московским отслужил…
12 декабря 2009 года
РАССВЕТ В НАЧАЛЕ АВГУСТА
Когда над сопками Маньчжурии
Покажет небо полосу,
Родная степь моей Даурии
Пьёт жадно первую росу,
Пьют тарбаганы вместе с птицами,
Не веря в гулкий гром вдали,
Что с океана, над границами,
Дожди нежданные пришли.
И пурпур золота колышется,
В нём солнце красное встаёт.
И в сладкой дрёме смутно слышится,
Что скачет всадник и поёт.
13.12.2009, 12:45
STILUS ФИНИКИИ
Ещё не выжат был папирус,
Но обретала смысл черта,
Когда и stimulus, и stilus
Бичом сменили для скота.
Порой бывало: этой тростью
Чертили знаки на песке,
Потом писали острой костью
На воском залитой доске.
Мне иногда ночами снится:
Создатель буквы и письма,
Туманный образ финикийца,
Что вывел букву из клейма,
Там царь Сидона на дощечке
Чертит в раздумье письмена,
Мерцает море семисвечьем,
Ломятся трюмы от зерна…
Они гребли и открывали
Иные земли. Сгоряча,
Нежданно, мысы огибали,
И солнце било в два плеча.
Какой был стимул в этом стиле –
Какие строили суда,
Какие страны породили
Те люди воли и труда!
Жива повсюду Финикия,
Живёт волшебный Алфавит!
В любом письме, как бы впервые,
Его мелодия звучит.
14.12.2009 19:28
Виктор Балдоржиев. Стихи. // «РУССКИЙ МIРЪ. Пространство и время русской культуры» № 9, страницы 442-449
Скачать текст
